crisdejulia

  Escribir es una forma de gritar, De afirmarse, de estar esperando que alguien abra sus brazos y te abrace. Existe un abrazo con los muertos. Yo abrazo a los muertos.

  Caerás a la puerta, te meterán tres tiros por decirlo todo desordenado, mientras otras callan o colocan los armarios con esmero (o ambas cosas); callan y colocan, tú largas y largas con un desorden tal que pareces la vida campestre, el barrio a una hora muy de mañana, o los recuerdos embotados en tu cabeza.   Caerás a la puerta, Y caerá contigo la última fe en la palabra escrita, todo será ambiguo entonces, candoroso y brutal, mientras esa hoja verde separada del árbol por el viento ondeará hasta el asfalto.   Caerás a la puerta, y nadie apreciará el hecho incuestionable de que no te levantas, de que no hay un giro de rodilla, un impulso del menisco hacia la acción, y permanecerás allí largando el último argumento, cuidando las cicatrices que nadie ve ni espera, (mientras la próxima patraña inventada -de la que todos hablan- eclipsará el aire y moverá raíces cortas)   y tú tirada en la ...

  Despierta… 1 Te despiertas a media noche dando vueltas a una idea brillante, la recuerdas y caes dormido. A la mañana siguiente abres los ojos entusiasmado pero la idea voló.   2 Larga, eficiente y estremecedora es la cotidianidad, por eso nos refugiamos en lo soñado. 3 Soñarse es anterior a Ser. 4 Quien deja de soñar deja de vivir ¿o la muerte es el mayor sueño? 5 Despiertas y en tu cabeza habla una voz: “continua tu camino y alza esa cabeza porque si tú no valoras la inclinación de tu mirada ¿Quién lo hará por ti?” 6 Sueña tu vida y juega con ella cada noche. 7 Sueñas muchas veces con aquello que más temes. Los miedos son muy inconscientes. 8 Ideas, sueños y creencias son la base invisible de la materia.                                                            ...

  Mis ojos son azules, las palabras ocultan más de lo que dicen. Llevo en mi rostro la mujer paleolítica que fui y he visto horrores que se han clavado en mi inconsciente como agujas. Me han mantenido en la tierra, no he podido subir a las nubes, siempre a ras de suelo, corriendo junto a los depredadores, alcanzando al mamut, al lobo, al jabalí, a la hiena. He habitado cuevas y playas, edificado cabañas, poblado aldeas, decorado pisos de alquiler, atesorado paciencias, levantado altares y visto hecatombes de animales y hombres en sacrificio que pedían con sangre el favor de los dioses y el acatamiento de la comunidad. Los caminos han sido largos, escabrosos y he disfrutado de paisajes y luces celestes mientras ansiaba el calor de la compañía, del fuego y del sueño reparador. De mi experiencia sé que hay venenos más fuertes que el cianuro, tragados entre cuatro paredes y en lechos abiertos, con las piernas separadas y los labios apretados, y hay modas tan mortales como paros cardíac...

Vivimos  tiempos  convulsos.    Hemos aprendido  de golpe  la amarga lección de revisar el pasado:   No hemos hecho los deberes de forma correcta, mamá, dime tú cómo se hacen porque nosotros, ya ves, por más que lo pensamos, que nos empeñamos, no nos salen.   No puedo saber cuando  dejamos todo al destino,  sin preverlo.    Creímos  que no vivíamos  en una jungla.    Algo inmenso,  descomunal,  nos impedía verlo.    Éramos nosotros mismos,  los cuentos metidos en la cabeza,  los cuentos de amor.    Pensamos el mundo es benevolente  porque nosotros lo éramos.   Dime tú por qué no vimos venir la catástrofe:    Toda la tecnología nos la dieron a buen precio, los correos electrónicos gratuitos, los blogs gratuitos, y los teléfonos móviles, al principio, renovables por puntos.    Transitamos por teléfonos  de una generación a otra...

  Poetry News 9: SIN POESÍA   Bien sabe el cielo que lo he intentado, que busqué la poesía mientras saltaban titulares, llevo 8 Poetry-News intentándolo (más las desechadas en ficheros digitales) pero no encontré gran cosa, ni siquiera poesía sucia ni anti poesía: sólo simulación.   Quería conocer la actualidad, Informarme y saber por qué ocurre, de dónde y para qué. He encontrado contradicciones y omisiones descaradas.   Me quedé fría, Fui aprendiendo a desconfiar, ¡Cuánta desolación! Puedo dar fe de que vivo en un mundo falso, de que me han falsificado mi mundo, que es ahora un clon delirante.   Las noticias afirman o descalifican, repiten o esconden y no encuentro guarida donde pasar “la noche oscura del alma”. Las reflexiones válidas son tan escasas…   El mundo mediático descaradamente vacío pudre todo lo que toca.   Hay personajes dándose autobombo Y el mundo sufre, los puntos de vista se han ido encogiendo mientras los micrófonos no alcanzan las ...

  Los muertos no se quieren ir, los echan, a patadas, no queremos irnos del único lugar que habitamos, nos aterra lo desconocido -el mundo más allá del mundo-, tened piedad, trabajamos aquí, sufrimos aquí, qué podemos esperar del túnel sino más y más túnel, un agujero eterno donde bajamos como Alicia, pensando en nuestras cosas, en cosas de vivos, en pensamientos manidos por los siglos, contando historias y contando tiempo, bajando y bajando en un vaivén adormecedor que nos canta la canción de la espera absoluta. ¡Qué solos se quedan los vivos!