crisdejulia

  Está mediado diciembre y me parece verano, más aún me envuelve una primavera de flores, me he saltado las guerras, los odios y los inviernos anteriores. Ahora vivo directamente en el día que comprendí que el tiempo no era más que un estado del alma: Muero y nazco, muero y nazco.

Escribir que tus ojos no los alcanzo -hay en ellos un mate interno triste-. La boca si, su forma me envuelve -las veces que ocurre de nuevo el milagro de estar vivos, de ser de carne, de transformar los segundos para aprovecharlos-. Pero tus ojos tienen algo de muertos -de todos los muertos que has visto; asombrados, baldíos mirando a la lejanía-.