Escribir que tus ojos

no los alcanzo

-hay en ellos un mate

interno triste-.

La boca si,

su forma me envuelve

-las veces que ocurre

de nuevo el milagro

de estar vivos,

de ser de carne,

de transformar los segundos

para aprovecharlos-.

Pero tus ojos

tienen algo de muertos

-de todos los muertos

que has visto;

asombrados, baldíos

mirando a la lejanía-.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Los muertos no se quieren ir

Los muertos no se quieren ir, los echan, a patadas, no queremos irnos del único lugar que habitamos, nos aterra lo desconocido -el mundo más allá del mundo-, tened piedad, trabajamos aquí, sufrimos aquí, qué podemos esperar del túnel sino más y más túnel, un agujero eterno donde bajamos como Alicia, pensando en nuestras cosas, en cosas de vivos, en pensamientos manidos por los siglos, contando historias y contando tiempo, bajando y bajando en un vaivén adormecedor que nos canta la canción de la espera absoluta. ¡Qué solos se quedan los vivos!

Dedicado a los jurados literarios:

AL QUE ESCRIBE le sobra corazón porque está vivo, quiere en su viveza decir que es ahora el momento y lo escribe. EL QUE JUZGA lo escrito está al otro lado del cristal, es capaz de ver pero no toca, puede sentir pero no huele, Y constata que juzga y sella. UNO escribe OTRO juzga, Uno derrocha el tiempo atinando pensamientos, Otro constata su número de cuenta bancaria para que le ingresen el dinero de las dietas en ella.

Mundos Contradictorios (o la Osadía de Vivir en otra dimensión)

Vivo en dos mundos simultáneos y contradictorios a la vez, cuando en uno de ellos las personas están despiertas y en pleno rendimiento, en el otro duermen en la cama con pijama y orinal (aunque las coordenadas geográficas sean las mismas, hemisferio norte para más señas), y si abro los ojos y miro el cielo azul y luminoso, alguien a mi alrededor me comenta que es una pena que no pare de llover. La semana pasada se me ocurrió comentar el buen gusto de un escritor, la mala baba de un político y lo peligroso que resulta dejarlo todo a la decisión impune y fría de un burócrata y en ese mismo momento una señora muy sesuda me hizo ver que el escritor era un asesino del lenguaje, el político un vivo retrato de cualquier santo varón cargado de estigmas en busca de la salvación colectiva y me sugirió -con mucha amabilidad y corrección- seguir siempre el buen criterio de la autoridad competente. Entonces al ir a cruzar una calle comprobé por mi propio pie que el firme del...

crisdejulia

Buscar este blog